Ese lugar donde abundan los soñadores...
Me hace anclar en el negro,y despreciar los demás colores.
¡Mi locura por la luna!
El dolor desprendido sigue vivo,
mi cerebro ya no existe, y el corazón solo resiste,
vagando por allí, buscando vacuna.
Hoy, embriago todo mi corazón por ti.
¡Luna pasajera!
Estoy donde debo estar, y no me importa dedicarte la vida entera.
El arcano de mi vida...
Cazador de sombras,de horizontes frios,
de sueños de espectador,no de protagonista,
de parpados cerrados.
Que ni siquiera las lagrimas lo escuchan,
que sepulta un poema en el horror de un recuerdo,
que a veces muere por las tardes ...
Que ya no tiene nada que pensar.
Que núnca juzga a los compañeros del poema .
Que no puede imitar el baile de la vida,
ni siquiera se le escucha ,
juega solo...Que a veces llora
por cicatrices y muestra sus ojos
con frio,que consume el mismo sus palabras.
... soldado del silencio ,
de palabras mudas,de abismos sin nombre ,
guardia del vacio,del vicio,de puertas ya ceradas.
Que núnca hubiera escrito nada. . .
Si hubieramos hablado de su felicidad a oscuras.
Escribo por curiosidad de mi...
Porque no domino tan facil la escena
de la vida,porque me gusta este agridulce placer,
porque siempre mis sueños son insatisfechos.
Por mis dias inconcientes de soledad ,
por la opresion de mi propia sombra,
por mi poca fe creadora ,
porque desconozco mis limites...
Porque acepto a mi alma a oscuras,
porque disfruto estar junto a la ventana,
por eso me quedo aqui... en mi letra.
Por mis lances amorosos, por la vida.
Por confesiones que núnca me atrevo a hablar.
Soy mi propio juez, mi propio dictador,
mi propia ausencia, mi anhelo, mi dolor...
Capturista de historias, de firmes sentimientos.
Egoista de palabras cuando hay demasiada gente
en la habitación,apasionado del peor ruido.
¡ Silencio olvidado !
De acciones distraidas, o mal dirigidas.
A veces a medias...Pero yo escribo.
Desde que aquella flecha penetro profundamente
y emponzoño toda mi sangre, desde entonces...
Yo escribo.
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